Вместо крови в артериях музыка льётся,
И на кровоподтёках цветы зацветают,
Чёрный ящик сознания едко смеётся…
Только памяти капсула тихо мерцает.
Ты идёшь босиком, нестерпимо желанный,
И свободный от бремени тусклого нимба…
Оттого ли, что любят твой путь ураганы
Ты бежишь, словно птица,
Ты ползёшь, словно рыба
И летаешь – как люди… Такое бывает.
Ты найдёшь свой конец под священной тропою.
Ты любим, как Иисус. И никто не узнает,
Что на этой земле ты хотел лишь покоя.