Я для тебя - чужая,
и о проблемах своих,
ты говорить не желаешь,
чувства, щадя мои.
Только ты забываешь,
гордый, как истукан,
что ведь и я живая,
а не бездушный болван.
Мне тяжелей во многом,
в неведении, как во мгле,
найти вновь к тебе дорогу,
вновь достучаться к тебе.
«Я ничего не знаю»,-
твердишь неустанно в ответ,
и на вопрос отвечаешь,
только лишь горько: «Нет».
Что не скажу. «Не надо,
знать тебе ничего.
Сам разберусь». Ну и ладно,
только прошу одного:
ты мне звони, хоть не часто,
только не пропадай.
Ты -мое позднее счастье.
Ты -мой потерянный рай.