* * *
Я так много прочла ненаписанных писем,
Что обычные тексты не в силах читать:
Так за бисером букв ловко прячутся мысли,
Что известные смыслы страшусь узнавать.
У меня ли в груди эта боль или где-то? -
Перепуталось все: и закат, и рассвет.
Потому и бреду я по белому свету
С ощущеньем таким, что меня просто - нет.
Что реальный мой мир? - Это сон, это небыль,
Где в молитве стою я у ликов святых,
И молю за детей перед ними у неба,
И зачем-то все жду теплых писем твоих.
Но, наверное, скоро и я отболею.
Чуть заметной свечой в темноте догорю.
Но все грезится мне, что тебе чуть теплее,
Чуть светлей от того, что горю, что люблю…
_
Из сборника "Благодарю..."