По небу Естества Искусство солнца
Проносится, как будто метеор,
Не хочется нам делать, что придётся,
Но будни злые – божий приговор.
Из массы недоумков и уродов
Выхватывает взор подобья лиц,
Но даже их сломить сумела мода
Напичканных апломбами тупиц.
И, став на время кротким истуканом,
Толпой настырной, словно сливки, взбит,
Я начинаю веровать в обманы,
Которые навязывает быт…
…Ущербный месяц черепом проходит
В докучливом созвездий хороводе.