По улицам городов превращённых в стекляшки
бродят стереотипы вычерпанных обществом.
В притворном восхищении закатом они
застывают то на крыше, то на площади.
Вяжут ленты на запястья,
вырисовывают на лицах почти иероглифы
и считают за счастье
быть купленными - проданными.
А в ушах мегатонны бананов,
и глаза за очками пусты.
Они просто лоск и глянец
тусклый в свете весны,
мрачный в золоте осени,
пошлый в июльский день.
Клянут всеобщего господа,
в которого никто не верит.
И в щепки все "чувства" и "мысли",
в осколки все существа.
Не ходит по улицам искренность,
не ходит и по домам.
Все просто сходят с ума,
ум – это что-то пространное.
Их нет. Они тени себя
с порезанными руками.