В парке на скамейке отдыхал деловой человек, читал газету, голуби рядом что-то клевали в траве, ловили каких-то жуков, еще не пропавших этой ранней осенью. К нему подходит незнакомец, зябко держа руки в карманах. "Я не помешаю, сев на скамейку с вами?" - спросил мужчина средних лет, изможденный с двухнедельной щетиной на лице и мешками под глазами. На нем было потрепанное пальто и шляпа, видевшая когда-то лучшие времена, отличную форму и дизайн, а сейчас болтавшаяся, представляя нечто бесформенное нежели предмет головного убора. Получив безмолвное одобрение, он сел, практически не глядя по сторонам, глаза были направлены куда-то вперед, похоже видя свет в конце туннеля, так читалось его состояние. Деловой человек, свернув газету и не заметив вида соседа по скамейке, не спеша, встал, закурил сигарету и пошел по своим делам. Тем временем незнакомец, сидя, будто в трансе, достал из кармана пальто пистолет то ли купленный на все то, что у него оставалось то ли вообще украденный в лавке. Дешевый револьвер, он едва способен был напугать, своим размером, какого-нибудь грабителя в темной подворотне, но временный хозяин держал его так, будто тот был самым большим и ценным что у того было в жизни. Спустя минуту, незнакомец полулежал на скамейке, кровь стекала по виску, он, наконец, почувствовал тепло, которого ему так не хватало всю его серую и унылую жизнь, тепло разливалось по всему телу, заполняя каждую его клеточку. Странное ощущение, когда умираешь, чувствуешь, как становится легко и тепло…
Это последнее, что он осознавал в своем угасающем маленьком мире, который за всю его жизнь так и не посетили, не заглянув, счастье и любовь...