День осенний так ярок, что больно глазам.
И по синему – медленным мелом,
Как по сердцу рубец, - пролегла полоса
Между всем, что “могло бы” и “было”.
Может, кто-то другой и поверит всерьез,
Будто правит Любовь этим миром –
Только все у нее невпопад, вперекос,
Недосказанно и неумело…
Скоро небо зажмурит глаза от тоски,
И пойдут, клея листьев заплаты,
По раздетым проспектам гулять сквозняки,
Как по голой больничной палате.
Всхлипнув, дернется время в петле из дождей,
Выгнет шею бессильным вопросом…
Но с обратного счета отмеренных дней
Не собьется последняя осень.
Поползет над судьбою, черней непогод,
Воронье на галдящие сборы…
До зимы, как до смерти – всего-ничего:
Ни любви, ни надежды, ни боли…
Но пока ярок день. И, не чуя беды,
Жжем, как жизнь, золотые сугробы.
И с листвой превращается в пепел и дым
То, что было.
И все, что могло бы…