В который раз воспоминанья
В душе вздымают тяжкий ком.
Поэт – шагнувший на закланье
Коротким, не своим путём.
Читал стихи и хулиганил,
Да Русь кабацкую любил.
Писал, надеялся и верил,
В свободу верил, этим жил.
Крестьянский сын, воспел природу,
Берёз цветистый сарафан.
Не гнул спины царям в угоду,
От славы не был сильно пьян.
Душа наивной оставалась,
Ранимой, верящей в мечту,
Вмиг от вранья отмежевалась,
Попала в темень, пустоту...
С остервененьем рвал рубаху,
Радел за правду и народ
«Костлявая!»- кричал со страху
«Всё ближе, по пятам идёт!»
Зимой суровой в эту пору
Схватила мёртвая петля.
Не надо предавать позору!
Не убивал Сергей себя!
Душа его на небе где-то,
А тайна с ним погребена.
И ради памяти поэта
Не прозвучали имена!
Ведь кто-то тайно ненавидел,
Происхождением попрекнул.
А кто-то невзначай обидел,
В час судный просто оттолкнул.
И он ушёл, ушёл так рано,
Не до любил, не до мечтал.
Не заживёт на сердце рана,
У тех, кого очаровал.
Уходит время давней смерти
Рязанской, буйной головы.
Хотите, нет, хотите - верьте!
Он не ушёл, и после смерти
Живёт меж нас, поэт страны...