МАРТ
Когда февраль теряет свой азарт,
Перебесившись и утихомирясь,
Без спроса в гости к нам приходит март,
Чья так туманна и печальна сырость.
Снег, ноздреватый, как швейцарский сыр,
Календарём приговорённый к смерти,
Ведёт себя в те дни, как сукин сын, -
Хоть верьте, хоть не верьте.
Вы помните?
Он белым был, как сахар,
И, как щенок, имел холодный нос,
Но вдруг он вздрогнул,
потемнел, заплакал
И чушь вольнолюбивую понёс.
Из-под сугробов на свободу рвутся,
Нас потчуя простудами, ручьи.
Весенний воздух пахнет революцией –
Хоть смейся, хоть от ужаса кричи!
От яркости глаза и совесть слепнут,
А по ночам опять ползёт туман.
Ручьи картавят, как товарищ Ленин, -
У всей России горе от ума.
Опять сулят нам мятежи и войны?
Что будет завтра, знать я не хочу!
Моя душа, ты снова неспокойна,
Пророча засуху и саранчу,
Пожары, половодья, землетрусы,
Голодомор и пиршества обжор,
И совести змеиные укусы,
И очи...
очи овдовевших жён.
Свобода духа? Что за ерунда!
Дух и свобода требуют метафор.
Ведь на иносказанье нет суда,
Как нет управы на цыганский табор.