С неба музыка льется чинно,
огибая, как риф, участье,
поглощая в свои пучины
отраженные волны счастья.
Как же занят Ты скрипкой, Боже!
Под смычком полыхают звуки,
и, уже не секрет, похоже,
для чего сотворил Ты руки.
Умолкают слова молитвы,
сердце такты сверяет глухо,
тоньше нити, острее бритвы,
оголенные нервы слуха.
2004.02.25