Все как должно быть, северный ветер,
Свинцовые тучи, солнца лучи,
Меж ними мелькают в редком просвете,
Деревья как волосы и дома кирпичи.
Снег не идет, но предчувствие явно,
Он будет тут, и готова земля,
Под снежной периной выспаться славно,
До самых последних дней февраля.
И мне бы уснуть, утомленным медведем,
В теплой берлоге надолго залечь,
Тихонечко жить в своей тайной Клайпеде,
Славить морозы и зиму стеречь.
Но, суета, новый год и работа,
Деньги, товарищи, пробки, ТО,
Две революции, дети, заботы,
От тихой реальности нет ничего.
И только на миг, иногда, ожидая,
Какой ни будь встречи в притихшем дворе,
Сидя в машине, вокруг наблюдаю,
И понимаю, я в декабре.
И тут же тетрадь (электронная правда),
И стилус, серебряный, вместо пера,
Преображаюсь в спокойного барда,
И строчки и рифмы, как из ведра.
И воздух вдыхаю, и пью эту негу,
И зиму пришедшую тут же люблю
И жажду как манны, небесного снега,
И все что пишу отдаю декабрю.