Стесняюсь сам написанного мной,
Что натворил рукою непредвзятой.
Фужер вина,затем ещё другой...
Зачем служу я музе необьятной?
Бежит строка бушующей рекой
С пера надрывно,нет пути обратно,
Теряя смысл,смывая брег крутой
В то русло,чтобы всем стало понятно.
Пишу о молодости той,что пролетела
Будто с неба камень...
Метеоритом спрятан он, судьбой...
Смиренны все при слове, Аминь!