Стопа не блещет, метр – фальшь!
Вас рифмой мучает «поэт»,
Из доморощенных провинций.
Плешивый рифмоплёт – не мэтр!
От проникающей, сквозь ритм
Сердечной линии, тоски;
С листом кленовым на губах,
Я жму ударный слог в тиски!
Пренебрегая пунктуа…
Вставляя так, для юморэ…
Глотая в рифму, оконча…
Искузипа, пердон, антре!
Конечно чушь! Конечно хлам!
А что поделать? Дара нет!
А мне Некрасов разрешил,
Сказав намедни мне:
«Привет!
Кончай дурить, бери перо!
Таких как я, в России нет!
И уж не будет никогда,
Талант – один, на сотню лет!
А, гений… Вовсе редкий дар,
Пожалуй, раз, за тыщу лет,
И то не факт что будет нам
Дарован гений!
Всё, привет!»
О чём писать? О чём слагать?
О том, о чём душа поёт.
А кто захочет разобрать,
Тот непременно разберёт.
Ах, вот ещё! Ведь я спросил
На счёт поэта с гражданином.
Он засмеялся и сказал:
«Скажи, какая в этом сила!» -
Нахмурив брови, помолчав,
Подняв свой палец, продолжал:
«Я Родину свою любил,
Поэтому так и сказал!»
Я выдохнул и произнёс,
В одном порыве эту фразу:
«Поэтом можешь ты не быть,
Но гражданином быть обязан!»