Что-то мне чудится ненастоящее
в этой бесснежной, беззимней картине:
солнце так низко и дерзко слепящее,
лужицы в тонкого льда паутине,
инеем тронуты травы блестящие,
редкого снега попытки несмелые,
ритмы неровные, сердце дрожащее…
Зимы лишь снятся - привычные, белые,
чистый сугроб у тропинки не тающей,
кем - то безжалостно отнятый, вынутый
снег, белизною крахмальной сверкающий,
с севера к югу нечаянно сдвинутый…
Только и снятся, что белые сны,
те, что помогут дожить до весны.