* * *
В душе с похмелья, что в сортире...
Соплю в постели, чуть живой...
Свинцовых полушарий гири
Стучат в висках главы тупой.
Вчера мне люб был звон стаканов,
Дым коромыслом до небес -
Ведь, сам, под водочным дурманом,
Себе казался Геркулес.
Но рассосался бред сивушный
И поумнел во мне дурак...
Ему рассола бы, хоть кружку,
Чтоб он не вздумал помирать...
4.04.02 г.