В высоких мыслях витает смерть,
Не потому ли они так грустны…
Но ведь опорой земная твердь
Чему-то служит – так в чем искусство?
Быть может, просто, всего лишь в том,
Чтоб расцветать, как на навозе,
На пошлости, а что потом?
Все та же смерть – и все уносит.