как в застывших хрониках событий, я давно брожу по льдам.
вода чувств застывают сосулькой в горле. Испытав мою прыть,
жизнь застает врасплох между готовностью плыть
и тем, что наступил, и земля холодна и тверда.
похоже,
вид сверженных айсбергов расставаний
только и может
удержать оседлого паучка,взгляд одинокого постояльца,
на мерзлых окнах паутинку пальцев.
даль наших пройденных расстояний
заводит в тупик, и не превращается горизонт.
уходящий отсюда не раскрывает зонт
надежд. но стоя на этом месте,
я чую отсутствие всякой вести.
так остаешься один,
дни у тебя забирают не гущину (волос?), но пустоту седин.
но ветер не выбьет пряди из занесенного снегом стога
Жизни, Из странных ее итогов.