Не слишком ль часто мы в момент восторга
Своих детей талантами зовем,
И хвалим, как товар во время торга,
И имена высокие даем?
Едва извлек сын из рояля звуки,
Уж чуть ли не Бетховен он у нас,
Иль пару сток вдруг срифмовал от скуки,
Уж перед ним оседланный Пегас.
А, если вдруг, искусство он бросая,
Иную выбирает в жизни цель,
Мы охаем обычно и вздыхаем:
«Ведь это был, быть может, Рафаэль!»
Не говори, глаза вздымая к небу,
Что в нем погиб Бетховен наших дней,
Иль, на худой конец, он был бы Вебер…
Один Бетховен на планете всей!
Не говори: «Он мог быть Рафаэлем!»
Твой, даже, может быть, способный сын –
Их много, кто полотна кистью белит,
Но Рафаэль на свете лишь один!
Запомни, что рождается лишь гений
В пылу борьбы, средь мук, а не похвал,
Средь боли и мучительных сомнений,
Когда в душе кипит «девятый вал»,
И странная, неясная тревога
Врывается в обычной жизни тишь…
Поверь мне, гениев не так уж в мире много!
Кто гениален – время знает лишь.