Года, как опавшие листья,
С осенних веток ранним октябрем.
Года, у каждого есть тысячи
Моментов жизни, памятных потом.
Года ложатся желтою дорогой
На путь Земли в потоке всех времен.
Они ложатся по цепочке строго –
Стежками золота на полотне знамен.
Года пройдут, и кто-то соберет метлою
Свою историю из кучи золотой листвы.
А тех, кто делал ту дорогу золотою,
Зарыли в землю, их уж не найти.
И лишь года – свидетели немые –
Запомнят лица, судьбы, имена.
Они печальны, но совсем не злые.
Они молчат, не их это вина.
А с каждым веком кучу золотую,
Кто как захочет, будет тасовать.
Перепечатывать историю Земную,
Пока та куча будет загнивать.