Твои глаза полны печали...
С чего бы это, друг мой милый?
Твоей осенней теплой дали,
Увы, страданья не погибли...
Твоей любви полночный шорох
В твоем сознаньи не угас уж...
Любовь... Любовь – она как порох...
И нет спасенья наших душ...
И терпкий запах клена листьев
Напоминает осень ту...
Сказал: «Придет, быть может, рыжий...»
От этих слов невмоготу...
Ты прав. Но в этом ли спасенье?
Зачем себя ты погубил?
Ведь все – слепое наважденье...
Ты жизнь ужели пригубил?
6.03.2006