Художника дочка явилась ко мне.
«За что, - прокричала, - распятье в огне?»
За смерть прокляла, не просила – жила,
А для меня взяла – умерла.
Убила ее – не знаю за что.
Ведь я и не знала: она мое все.
Той девочкой-феей была только я.
Спасти я ее уже не смогла.
И дочка художника, словно кошмар,
Является ночью, удар за удар.
И снится свеча и ленточка крепа,
И это ужасно, безумно нелепо.
28.04.2006