Я иду по безвременью дней и ночей.
У моих часов свой лишь известный мне ход.
Вороньё с грязных кленов кричит мне: «Ты чей?»
Я – не ваш. Сам себе я и поп, и приход.
Небо сгустками туч переменит свой цвет
А потом разродится холодным дождем,
И сложу я из мчащихся капель сонет,
Он обнимет меня, и мы вместе пойдем.
То я выше огромных седых облаков,
Вниз смотрю сквозь стекло непрозрачных их тел,
То я ниже прибитых росою цветов,
И подняться нет сил, как бы я ни хотел.
То шутя, в один шаг, реку мне перейти,
И оставить стремнины поток за спиной,
То нежданно никак с места мне не сойти,
И обычный ручей встанет топью гнилой.
Шум машин не заменит мне птичьих боев,
Лысый кактус – пригоршни пахучей листвы.
Но асфальт не почувствует твердость шагов,
Растворившихся в гуле безвестной молвы.
Шепот истинных книг – запыленных трудов
И разбитое зеркало прошлого дня
Погостят у моих неразгаданных снов
И поймут, и простят, и поддержат меня..