Почему-то мне нет возможности сократить расстояния дальние.
И воды, где утята бы плавали, очень мало, да берега плоские.
Семирядное тонет движение, светофора неся заклинание.
Стой, я – красный, спасайся заранее. Это тропы Сергея Есенина.
Там река, где калиново-красное,
Где Шукшин слёзы льёт в руки матери,
На колени, морщины крылатые! А в глазах у обоих аппатия.
Сахалин, кляча тонет пред Чеховым, обрывает талант у писателя.
По крупицам здоровье мы тратили,
Пополам было нового, ветхого.
Остаётся пройтись возле Пушкина,
Обогнуть что-нибудь Достоевского.
Да вокруг только памятник местного,
Да и тот не запел разу в уши мне.
Круги хоры несут песнопения по орбите чьего-то движения.
Остаются частицы от гения нам, по щучьему велению.