За окном непогода, как в драме:
резкий ветер и дождь моросит,
и темно как в низине, как в яме,
как в пруду, где царят караси.
Просит сердце тепла или - снега,
сдвинуть в сторону вредный циклон,
но плетусь я едва, не до бега,
спрятан в памяти солнечный клон.
Что за время? Смешались в порыве
краски осени, сумрак зимы,
не нуждаются травы в поливе
и давно не нуждаемся мы
в не по-зимнему мокрой погоде,
в настроении ниже нуля,
когда - утро, но вечером, вроде,
когда дни сновиденья сулят,
когда низкое небо тревожно...
"Снова дождь?" - спросит сонный сосед,
"Да," - отвечу ему осторожно
и подумаю: "Может быть, нет..."
Межсезонье отдельным сезоном
растянулось в чреде непогод;
пахнет воздух январским озоном,
пало небо дождем у ворот,
за окном непогоды как драмы,
но осталась надежда на то,
что в финале знакомой программы
белый снег припорошит пальто...