В ладони горсть белёсых коконов томится.
Он осторожно высыплет их в хризолитовый бокал,
Зальёт вином, что в свете электрическом искрится
И выпьет залпом. Так у нерожденных жизнь он крал.
Он неизменно носит чёрный фрак, цилиндр кривобокий.
Он любит побродить по грязным скверам, собирать
Всё новых персонажей, образы и обличающие строки
И на холсте бумаги рисовать.
Убить его хотят… хотят его убить, прикончить,
Но только многие хотят неизлечимо быть больными им.
Он любит ненавидеть шлюх, но ненавидит их до ночи,
И каждый день всё новые влюблённые под ним.
Берущий наслаждение из всяческих распутств,
Где ты в приятное гниение играешь,
А смыслом жизни признавал любое из искусств,
В котором ты бессмертье обретаешь.
Он так хотел кремированным быть и брошенным в клоаку.
Так было, плоть его была дана огням,
Но прах, леса-свидетели, развеяли в ночи по мраку.
И до сих пор его стихи приносят горе нам.
25.02.2006