Целует небо. Губы голубые…
Безжалостные, плачут январи.
Не правда ли, любимые — любые?
Уста не затвори.
Не правда ли, родимые — родные?
А небо, переменчиво на цвет,
В глаза целует. Губы голубые…
Безжизненные. — «Нет».
Не правда ли, другие — дорогие?
И небо, глядя в темень этих тем,
Кривит закатом губы голубые.
Бескровные совсем.