Штиль – это проза,
Штиль – это предел…
А где-то, замерзая от мороза,
На перепаханной любовью ниве,
Забыт умом и морем чувств в отливе,
Согретый словом не распетым – «греза»,
До этих пор ты
Остаешься, друг…
Жабо, манжеты, шляпы и ботфорты…
Какие шпаги? Форумы, курсоры,
Изнанки мира, битовые споры,
И прочие, для верных чувств курорты…
Но ты, ведь, жив там?
Даже не уснул…
В укор колонкам, цифрам
и шрифтАм,
И прочим... Это правда,
но зачем?
Ведь ты, довольный этим
бытием,
Не человек... лишь памятник...
мечтам.