Воскресенье. Полвосьмого.
Вечереет. На листок
положу за словом слово
неоконченный стишок.
Минут годы. Встанут дети.
Стану тягостен и сед.
И прибавится на свете
поражений и побед.
И в иное воскресенье
я, годами удручён,
перечту своё спасенье,
два катрена ни о чём.
И увижу - между строчек
притаилась и лежит
бесполезная, как прочерк,
неоконченная жизнь.