Не просто красочную книгу
нам дарит летняя пора:
ты освежись росой с утра,
потом попробуй землянику.
Цветы – в букет, грибы – в лукошко,
иди, куда глаза глядят:
тебе здесь каждый леший рад
обратно подсказать дорожку.
А вот зима уж ни ромашек,
ни ягодок тебе не даст:
ступи ногой на снежный наст,
и ёлка ветками замашет.
Зима из света вся, из хруста, -
в ней пользы, может, вовсе нет:
она сама себе портрет –
произведение искусства.