Я не поэт, а поэтоид
И зовусь я Деринг…
Я шлю Вам свой стихоид,
Выходя на Музы берег…
Здесь образов и мыслей океан,
Здесь рифма рвётся ветром ритма…
Даже в двух словах туман
И истина гиперболой сокрыта…
А волны строк всё набегают,
Нет как будто им конца…
И я вид порою забываю
Своего небритого лица…
Я живу за гранью смысла
Лишь Лирой призрачной влеком…
Абстрактны стали вещи, люди, числа,
День и ночь как снежный ком…
И Вы, поэты, пишите и творите,
Но Пегаса возвращайте иногда…
Даже если будет он зените –
Ждет Вас на Земле судьба…