Как волк голодный в ночь, в лесу,
задравши морду, воет, воет -
душа моя, в разбуженность тобой,
по вечерам зачем-то ноет.
В мозгу простуженном -
ангина рвёт костлявою рукой,
а в хлад застужена могила
не обещает бренности покой.
В мозгу опухшем, воспалённом
сверлом, затупленным в износ -
костлявая в экстазе изощренном,
стирает память боли слёз.
Ей всё в курьёз.
А не в серьёз ?
- "Обидно, знаешь, что отвёз
своё, свою удачу –
костлявой, на её же дачу".