K ИВАНУ ПАШКОВУ
Много званых, да мало избранных
Матфей 22,14
Нажарь картошки, друг,
достанем самогонки,
чтоб лился веселей беседы нашей шёлк…
Поэзия, Пашков, – не променад, а гонки,
где на секунды счёт давно уже пошёл.
Кто первый, кто второй? –
предмета нет для спора
пока не вздумал свет
Господь нам поменять.
А слава – ерунда, прилипчивые шоры,
мешающие жизнь
как жизнь воспринимать.
Горбатясь над клочком
доверчивой бумаги,
лишаясь женских ласк и ирреальных снов,
шуты и короли, фанатики и маги,
мы сосланы в себя, мы – каторжане слов.
Всех званых разве счесть? А избранных?..
Но косность
не хочет выпускать из рук веретено.
Потёмки наших душ –
непроходимый космос,
где каждому – своё давно отведено.
Мы вписаны в спектакль
по воле кукловода,
нам вероятность ту доказывать чутьём.
Не перекрыл бы кто подушку кислорода…
Нажарь картошки, друг,
да самогон допьём,
да воздадим хвалу Тому, кто нас за нити
ведёт из года в год по грешному пути.
Тщеславие, Иван, уже стоит в зените
и осыпает нас, как ёлку конфетти.