Белизна снега давно несвежа. Мысли путались в белизне страницы,
Разлинованной неестественным образом, не так, как мне надо, опять, как всегда,
Это было. Дым расходится по острию ножа, корчась и выворачиваясь серыми завитками,
Чуть слышно смеётся – и исчезает, слегка дрожа. Уже вошло в традицию
Начинать в этом времени года какую-то новую жизнь, хоть вот с этого вот листа. Но года
И деньги, убитые на неиспользованные ещё чернила, говорят об обратном, не слишком приятном, и вечера заполняются только окурками, а не стихами…