Я люблю твой волнующий запах,
на него, как за солнцем листок,
даже если я еду на запад,
голова разворачивается на восток.
И я знаю, что в это утро,
когда сам я себе чужой,
даже если уже я умер,
для тебя я ещё живой.
Я за сотню педаль вжимаю,
мне плевать на посты ГАИ,
догоняю, глаза сужая,
ненаглядные очи твои.
Я лечу, тороплюсь. До срока,
мне осталось всего чуть-чуть,
убегает змеёй дорога
и стекло заливает муть.
Завизжат, ведь когда-то колёса,
перед тенью твоею застыв,
и прольётся стихами проза
в разлетевшиеся листы.
Улыбнусь и скажу тебе: “Здравствуй !”,
и глазами скажу: “Люблю…”,
Ты ответишь мне, пусть не сразу,
но ответишь ведь… К декабрю
уже сдались весна и лето,
уже осень зябнет в метель,
хоть сегодня её вендетта,-
оттепель…
В этой жизни, до боли знакомой,
суть явлений сокрыта, как кровь,
где порежешься встречею новой
и из сердца брызнет любовь.
И согреет нас в это утро,
смысл любви, рассудку чужой,
даже если уже я умер, -
для тебя я ещё живой…