Глядя в зеркало, мы лишь изредка пытаемся оценить себя критически. Все остальное время мы любуемся своим отражением. Накладывая макияж, подмигиваем себе и строим недовольные гримаски: «Ах, какая ужасная помада», «врут люди: я совсем нехороша» Надевая то, что нам идет, крутимся у зеркала в прихожей и кокетливо повторяем: «Какая я толстая: сорок девять кг. А должно быть - сорок восемь». Как часто мы играем с зеркалом в эти странные игры под названием «Я – совершенство». И оно нам подыгрывает.
Но однажды на пустынной дороге мы сталкиваемся один на один с человеком, который так похож на нас. Характером. Отношением к жизни. Он – это зеркало, которое никогда нам не подыграет...
И вот...Сначала мы замечаем в его покрытых книжной пылью пустых и потухших глазах свою собственную пустоту. Немного смутившись, успокаиваем себя, что нам это только показалось. Что уж мы-то так интересны, полны жизни, до сих пор способны на великое.
Как-нибудь...Не сразу, но рано или поздно мы обращаем внимание, что все у него в жизни не так, как должно бы быть. Как будто и приоритеты расставлены не совсем правильно и вроде бы нет того, что быть должно у нормального человека в нашем нормальном обществе. И только мы начинаем осуждать его за это, как вдруг осознаем: а ведь и в моей жизни все так же! И вот уже непроизвольно ищем в нем только себя. Находим и ужасаемся.
В его спокойной безучастности ко всему мы видим и свое равнодушие к жизни. К чужому горю, к чужому счастью...
Как и он, мы теряемся в толпе ненужных нам людей и так глупо гордимся, что их визитками можем покрыть весь Невский. И забываем простую истину: чем больше просто знакомых – тем меньше друзей.
Мы видим в этом своеобразном зеркале свою «царственную» лень, никчемную созерцательность, переменчивость настроения, эгоизм, отстраненность от жизни. В своей погоне за мнимой гармонией и эфемерным счастьем мы рискуем потерять то, что действительно ценно. И теряем. Как и он, мы стремимся к горизонту. А это стремление бессмысленно. Но мы не верим в это. До последнего. До конца.
Мы смотрим внимательно на этого человека и понимаем: доверять ему нельзя. Ах, какой подлец! И вдруг, совсем случайно, вспоминаем, что тоже способны предать.
Мы видим себя в нем. Без маски. Без косметики. Без маскирующей недостатки одежды. Все изъяны, все несовершенства, все уродства. И ненавидим его за это. И так хочется расцарапать ему лицо, оттолкнуть и убежать прочь…
...Но мы лишь тихо продолжаем сидеть, смотреть на него и любоваться собой.