ДО
обожаю забытую почву,
где по травам течёт молоко,
удаляя болезни и порчу,
это близко… от нас – далеко.
это точка на контурной карте
между двух безымянных дорог.
все пути начинаются в марте,
когда их приготовили Бог
и природа, которая знает,
что нам надо добраться и жить.
только вьюга февральская злая
продолжает над миром кружить,
донимая как рваная рана
онемевшей от боли души.
и белеет страница романа,
добиваясь - давай, допиши…