Иногда перед самым рассветом
Чертовски хочется титров.
Ярких на чёрном.
И именно тогда ответом,
Забытым таким мотивом
Приходит осень.
И зрачки выходят на славный вид
Жизни, которой и нет почти,
Не замечаешь.
А сосед вдруг говорит:
- Ты, это, глаза-то протри,
Всё мечтаешь,
А дни опадают красным
И остаются золой
В прожжённых карманах.
Выходить в массы,
Оставшись собой;
Стать атаманом,
Глашатаем раскрытых
И ртов, и глаз,
Предельно готовых
К новым молитвам
И даже сказ
кам. Но непременно – новым.
А то, как дурак, сидишь,
Мнёшь фантик от
Жвачки за рубль.
Потом не простишь
Ни секунд, ни годов,
Что раз – и сплюнул…
И музыка такая звучит
На первых лучах
Грядущего.
И ты ещё жив…
И даже в мечтах
О лучшем.