В далеком городке на речке
Жил тихий-тихий человек,
В давно забытом всем местечке
Спокойно проживал свой век.
Он по утрам вставал с рассветом,
Шел на работу – и домой.
А жизни смысл? Ему ответом
Был долгожданный выходной.
Так шли – неделя, месяц, годы,
Всё оставалось как всегда,
Но жизни вечные невзгоды
Вмиг перекрыла все беда.
Беда носила имя Старость,
И жизни уж недолог путь,
И тела слабого усталость
Просила только – отдохнуть.
Тот человек заснул с улыбкой-
Во сне не страшно умереть.
Но было б глупою ошибкой
Того действительно хотеть.
Вот крест над свежею могилой,
Но рядом нету ни души,
Лишь птичий крик с тоской унылой
Пронзает грусть ночной тиши.
И никого… Чего добился
На жизненном своем пути?
Он умер – мир не изменился,
Так может, зря хотел уйти?
Быть может, зря считал, что старость-
Это предел и жизни всей,
Ведь можешь ты прогнать усталость,
Вздохнуть, взглянуть на мир – смелей!
Того, чего ты не добился,
Еще не поздно наверстать,
Чего хотел, к чему стремился,
Еще есть время осознать.
Проснувшись утром на рассвете,
«Так это сон, – он прошептал, -
Я жив, но ничего на свете
До сей поры не понимал».
Открыл он окна – мир открылся,
Прогнал из дома темноту.
Продолжив путь, - он изменился,
Чтобы догнать свою мечту.