Как жаль. Он не поймет мои стихи.
Или поймет их низменно-превратно.
А я в них умираю безвозвратно,
Согласно вымеренным линиям руки.
А я, опять рискуя слыть больной,
Апрель встречаю в это воскресенье,
Чтоб захлебнуться паводком весенним
И землю потерять, как старый Ной.
И блик в зрачок поймать, как в клетку,
Случайно встав под солнца вертикаль.
И лишь снегирь напомнит мне: "Февраль!"
И принесет оливковую ветку