Я очнулся зимой.
Прозы нет,
Да и рифма, куда подевалась?
Лишь соломенный веник в углу.
На заломленных спицах
Тонких нитей клубок –
Паутина
Недоношенных строф.
Безголосое эхо снегов,
Бездорожная даль поелику.
Я рассыпал себя по земле.
И смотрел в пустоту,
И стонал.
Каждой ночью
Шептал тебе что-то.
Слезной краской слепил, выжигая глаза.
Сам не знаю - зачем
Я тебе о себе рассказал.
Когда жизни почти что не стало,
Как не стало меня
Вот такого
С грустинкой в лице.
Как не стало цветущего сада.
Белых яблонь не стало,
Не созревшей еще алычи.
Мы питались, едва завязавшимся плодом.
На лету, похищая себя у природы,
У мечты, у тоски, у печали.
Оторвали и бросили –
Так –
Чуть с боков надкусив,
Не добравшись
До той сердцевины,
Где хранится душа,
Кислотою и вязкостью тел
Насладившись.
Я во сне говорил.
Иногда я во сне был поэтом.
Будто плод мой дозрел,
Будто счастлив я
Краткий, но путь,
Пролететь
До земли, до корней,
В чью-то память,
В чью-то правду и ложь
Я хочу, наконец просочиться.
Лишь полвека спустя
Н е с м о г у, н е с у м е ю, а ж а л ь.