В душе потушен уголек,
И холодно внутри,
И замерзает мотылек,
Летящий из двери.
Он спал за печкою в тиши,
Но видно пробил час
И полетел он не к своим,
Обманывая нас…
И среди белых мотыльков
Он был почти родня,
Не замечая тех оков,
Мороз сковал сред дня…
И на сверкающем снегу
Лежал он как живой…
Я б побежала, но «что» могу,
Ведь он летел к другой…
10.01.2007