* * *
В сонной кирпичной Бауске
В Великую пятницу
Коты, развалясь на солнце,
Прищурясь, пялятся
На нас, проходящих мимо
Досадной помехою,
Выражая усатыми минами:
Чего приехали?
Мы и сами, клянусь, не знаем,
Какого ляда
Занесло нас попутным ветром,
Чего здесь надо
Нам, столичным бродягам,
Без земгальского роду и племени
В этом странном городе,
Утонувшем в омуте времени.
Ветер гонит песок, как поземку,
Вдоль сонных улиц.
Разговоры негромки,
Чужие люди, сутулясь,
Разжигают костры из листвы,
Опавшей когда-то.
Здесь, похоже, нету
Ни правых, ни виноватых…
Как на старых надгробьях,
Таблички по серым стенам:
«Здесь расстрелян…», «Здесь жил…», «Здесь была…»
Легкий привкус тлена
На губах… И подснежников белых стаи
По подсохшим дворам,
Будто снег кое-где не стаял.
Коммунисты, ЧК, евреи, немцы, заводы…
На плечах домов, как бремя,
Прожитые годы.
Над веселой весенней речкой
Белеет пасхальная верба,
Наступает вечер,
Пора уезжать, наверно.
До свидания, Бауска!
Мы еще вернемся, однако,
Ведь теперь нас здесь знает
Хотя бы одна собака,
Та, что бродила с нами по улицам
Безвестной странницей
В сонной кирпичной Бауске
В Великую пятницу.