Чарующе-тихо стекают багряные струи...
Нет, это не дождь, это кровь предвечернего неба.
И если читатель решит, что отчаянно вру я,
То будет понятно, что в наших пенатах он не был.
Когда сквозь закрытые веки на небо в алмазах
Ты сможешь взглянуть и, почувствовав сильную жажду,
Захочешь напиться, то вспомни: вода здесь – в три раза
Плотнее, чем кровь... Так предсказано было однажды.
Из нескольких сотен, из тысяч, из ста миллионов
Других предсказаний, которые сделаны были,
Лишь это небесно-воинственные легионы
Пришли воплощать, не смущаясь путями – любыми.
И те, кто не верил, – ну что же, и дальше не верьте!
Сегодня – а значит, всегда – уповая на чудо...
Но в мире, в котором есть всё, кроме собственной смерти,
Любой добрый плотник со временем станет Иудой.
И вот: я стою, и стекают багряные струи.
И слышу сквозь хлопанье крыльев и возгласы женщин,
Как близится Сын Человеческий – для поцелуя...
И небо становится меньше...
и меньше...
и меньше...