Жил человек. Тот самый, который гордо...
Который для счастья... Работал, в офис ходил.
Насмерть бился с Excel’ем, сражался с Word’ом.
Бонусов ждал, за машину платил кредит.
Жил человек с человечицей со своею.
Мирно, не ссорясь, довольные оба-два.
- Милый, какой был классный столик в Икее.
- Милая, может быть, летом махнем в Гоа?
Не нужно иронии, что вы, право, как панки.
Мол, потребитель, мелкий офисный крот.
Не всем же кидаться с гранатой под вражьи танки.
По мне – так вполне достойно мужик живет.
Что с ним сталось – не знаю. И врать не буду.
Неинтересно копаться в чужой судьбе.
Может быть, он отравился в Японии рыбой фугу.
Может быть, стал адвокатом, живет себе.
А может, однажды – скажем, осенью поздней.
Поехал в «Мегу», купил на дачу мангал.
Вышел, задумался, встал ногами на воздух,
И торопливо к облаку зашагал.