Мои стихи, как боль кровоточащей раны
Омытые дождем солоноватых слез,
Не оставляют шанса мне для грез.
В них места нет ни фальши, ни обману.
Мои стихи, как незаконнорожденные дети,
Венчают безответную любовь.
Любовь, так не придя, уходит вновь,
Чтоб снова на меня расставить сети.
Мои стихи приходят лишь тогда,
Когда на сердце боль и огорчение,
Когда любовь приносит лишь мучение,
И память не дает расстаться навсегда.
Расстаться с тем, что было так прекрасно:
Надежда встречи и любви пожар.
Но я как мифологический Икар,
Очередной полет к мечте вновь совершил напрасно.
К чему вам восторгаться моим слогом
И рифмой, что скрепляет чувства стиль?
Ведь в вашем сердце беспробудный штиль
И ваше равнодушие всему итогом.
Восторги ваши мне не тешат душу,
Вам лишь бы флиртовать с душой моей,
Ведь вам нужна стабильность, без затей,
Вам в личной жизни я совсем не нужен.
Ведь я не Вознесенский и не Пушкин,
Я не могу писать для развлечения.
И плата за стихи - несносные мучения,
А вам моя любовь - лишь так, игрушки.
Я словно экспонат в большом музее
Стеклом витрин от мира огражден
Любить, но безответно, осужден
Под взглядами беспечных ротозеев.
Ведь я не жду похвал, ни славы, ни наград,
И фотовспышек блеск совсем не нужен.
Одну-единственную родственную душу
В толпе людской я встретить был бы рад.
Но, видно, перевесили грехи,
И та, единственная, снова ускользает,
Ее любовь я снова не познаю.
И вновь рождаются и множатся стихи.