Тёплый, бесснежный январь…
Гнилые, сырые ветра
Брошенный кем-то букварь
Листают в глуби двора.
Снег, редкий в этом году,
Слезой течёт по кустам.
Белую красоту
Уже не увидеть нам.
В природе, как и в стране,
Всё наперекосяк;
Да и в самом во мне
Что-то пошло не так…
Смеюсь, что стремглав под откос
Летит и страна, и мы.
Есть смех, что горше слёз -
Вроде этой зимы.
Новые времена
Западный ветер принёс;
Конечно, будет весна;
Да вот какая? – вопрос…
15.01.07