* * *
О, как в душе стыжусь того,
Что месяцами прозябаю,
Ведь не творил я ничего –
Я не стремлюсь от ада к раю.
Стыжусь рассказов я своих –
Не записал их на бумагу.
Себя корю я за двоих,
Поверьте мне, не за отвагу –
За лень, сгубившую меня,
За тонны скомканных романов,
Баллад, поэм, листов огня
Из ненаписанных обманов.
Ещё стыжусь, что проявить
Не смог я гений, да – бездарен.
Талант поэта не раскрыть:
Он не находится в ударе.
Мне стыдно очень за себя,
И я стыжусь, не вправе злиться,
На чувство прожитого дня,
Что я не в силах измениться.