Когда затухает огонь онемевшей листвы
в, простреливающей просторы, крупе снегопада,
под курточкой лёгонькой душу щекочет прохлада:
"китайская" кожа – мою не согреет, увы!
Жизнь – ежеосенний, винтом закрутившийся, сон,
где вновь я захлёбываюсь круговертию белой,
меняется шкура снаружи, внутри – постарела,
ржавеющей гайкой, скриплю по спирали времён –
на металлолом…
Ха!