-"Эх, не по мне всё это ? Не по мне ?
Не мой удел ? И не моя стихия ?
По осени, а может по весне,
Но должен перестать писать стихи я ? "
-"Да не стихи, а эти пустословья,
Бесплодной мысли тягостная лень..."
Придёшь ты молча, сядешь в изголовье,
И скажешь вновь, - "Который день,
Меня морочишь этими стихами,
Который год покоя не даёшь,
И то что раньше было между нами,
Ты окончательно, совсем убьёшь ! "
-"Но что же сделать я с собой могу ?
Когда стихи всё просятся наружу !
Когда я с ними ночью спать иду,
Когда я ими утром вновь разбужен.
Когда слова покоя не дают,
Бурлят, кипят, клокочут, мысли клинят...
И образы цветные вдруг встают,
То в жар бросает, то в холодный иней...
И вдруг вобрав в себя их содержанье,
Слова прорвутся, будто ливня шквал !
В них всё ! - реальность и мечтанье,
И то чем жил ты, и о чём мечтал,
Вдруг мигом воплотится в одночасье,
В тех слов животрепещущих поток.
В них всё ! - холодной осени ненастье,
Зимы морозный воздуха глоток,
И лета жаркого хмельные поцелуи...
Восторг любви, возможность счастья,
Воспоминания былые ...
Дыхание влюблённой страсти,
И годы наши молодые.
В них я живу, люблю, дышу...
В них для меня, - души отрада,
А говоришь, зачем пишу ?
Да потому, что очень надо !!!
2007