В строгой шеренге стоят фонари,
Низко голову опустив.
Это память земли…
Это боль земли:
22-е. Взрыв.
Я не помню тех дней,
Я пришла после них,
когда голос войны стих.
Я всего лишь на месяц моложе войны,
На месяц и пять грозовых.
Но осколки, что бродят в крови у отца, –
Это память живая дня,
Что огнём миномётным ударил в него,
В нерождённую метя меня.